whispering

Ce matin j'ai vomi la tête dans les toilettes puis appelé mon boss dans la foulée pour décliner.

Entre deux séances en apnée dans les eaux gastriques, j'ai lavé mes petites culottes à froufrous Victoria Secret.

Je les ai étendues au soleil sur le balcon puis je suis restée à observer les immeubles en vis à vis.

Tout est désert. Je suis une frontalière malade. Les autres bossent.

J'écoute la sélection de Jeff. Je me fais du son neuf. J'ai usé ses dernières recommandations musicales sur les trottoirs de NYC, Lisbonne, Luang Prabang, Genève et Bangkok.

Je commence la nouvelle sur mon canapé, à vomir la mort d'un des piliers de ma vie.

J'ai eu et j'aurais des hommes dans ma peau.

Toi, tu es dans mon sang.

Chaque cellule de mon corps porte ton identité.

J'ai porté ton corps en terre. J'ai gardé ton âme.

Tu voulais avoir 100 ans.

Tu auras l'âge de ma mort.

Statistiquement parlant, mon journal personnel attire 30% plus de lecteurs que mes textes de fiction.

Ma vie dépasse mon imagination.

Ce que je suis intéresse.

Bon.

Octobre 2008 : Un homme se lève d'un lit d'hôtel donnant sur un jardin vraiment bien pour charger Geogaddi des Boards of Canada sur mon MacBook métal acheté pour l'occasion. Je regarde par la fenêtre et je me demande comment un ciel si bleu est possible. Ce genre d'amour se vit dans le noir. Etrange.